Jag drömde att vi skulle börja sälja små hajar med Aftonbladet. Uppdrag granskning smygfilmade oss när vi paketerade de sprattlande stackarna. Vi hängde upp dem på roterande linor i taket, men linorna hade hack i sig och hajarna skrek av smärta. Min kollega Mick Blitz hade oturen att hamna i blickfånget för Janne Josefssons kamera och blev uthängd som ett djurplågande as i SVT. Efteråt satt vi och deppade i en soffa när Micks mamma, som visade sig vara min moster Sigrid, kom in i rummet. Utan ett ord gick hon fram till sin son och spottade honom rätt i ansiktet.
Vad skulle Freud säga om en sån här dröm? Vi låtsas att han vore här:
Jag: Vad tror du, Sigmund?
Freud: Get the fuck outta my face! You sick, sick man.
2019
(Edit 23/2-20: Tar en paus från bloggen, kanske för gott. Möjligt att tio års blajande får räcka. Men vem vet, en vacker dag kanske Fon åter...
-
Varje morgon är det samma visa. Min sexåriga dotter Liv går upp, gnuggar sömnen ur ögonen och knappar fram Youtube på tv:n i vardagsrumm... -
(Edit 23/2-20: Tar en paus från bloggen, kanske för gott. Möjligt att tio års blajande får räcka. Men vem vet, en vacker dag kanske Fon åter... -
Solen gick ner över Ersta, tårarna rann nedför våra kinder, min fru höll ett innerligt tal från sitt hjärta och sen var det min tur att stäl...