En fotograf mötte upp på Sturup och vi åkte förbi Zlatans barndomslägenhet i Rosengård till två föräldrar i min ålder som sörjde en nyss avliden son. 18 år, död av en överdos rökheroin. Mitt yrke är så märkligt ibland, plötsligt satt jag mitt i en främmande familjs enorma sorg och försökte ta in det oerhörda de berättade för mig. Jag brottas också med en sorg, men att förlora ett barn...jag tror inte på att be till en Gud men jag ber ändå: bespara mig detta ofantliga öde, Jahve.
Tidig påsk sen i Stalbo. Skattjakt med farfar, Annies första påskägg innehöll en ullig kyckling. Agneta en smal skugga av sitt forna jag, den nedsvalda gråten i halsen när vi åkte hem på kvällen, Julies hulkanden i min famn. Ungarna fick en sinnessjuk idé och badade i den fortfarande delvis isbelagda Huddungesjön på eftermiddagen. Min mamma hade älskat att hänga med och njuta av det mäktiga ljuset över den stilla sjön, men hon var för trött.
Edward hoppade i vattnet som en galning. För några hundradelar hängde hans lilla kropp i luften, sen förenade den sig med den tregradiga kylan. Ungdomen personifierad, antar jag. Livet som vill så mycket, i alla tider.
